По стеклу расплывался дождь, зачарованный скрипкой Вивальди. Пальцы нервные - не поймёшь - гриф у скрипки легко ласкали иль терзали? И плыл смычок иль пилил? Что за мысли, Боже?! Ах, какой же я дурачок у тебя! На любовь похоже... Расплывается мысль, как дождь, в унисон "Временам" Вивальди. Ты когда-нибудь всё поймёшь. Я когда-нибудь всё исправлю...
|